Apilar
pedazos de esa noche,
bordes que se clavan
aristas con raíces.
Volver
a la luz descascarada,
al silencio como un chicle,
a la sospecha en cuatro patas.
Abrir
la puerta a empujones.
Sentir
un vacío dentado
que se come las entrañas,
una grieta
que se forma en la lengua,
gusto a muerte
que entra por la boca.
Ver
la ternura de las flores
en el pelo,
la aspereza que se pega
en la soga contra el cuello.
Ganas
de huecos en los ojos,
de charco que se seca
de espuma contra el viento.
Tirar
esa noche en una esquina
a ese espacio donde van
las cosas que no sirven.
Ser
mariposa de madera,
oso de peluche
tren de plastilina,
agua en la heladera.
Corina Vanda Materazzi
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